Y ante los ojos la magia , de mundos que se creaban, en las cinceladas, que el poeta daba a sus palabras ,mientras el escultor en la tinta la piel tallaba, en las hojas la piedra y el barro se moldeaban...
Sera que el poeta esculpe en el arte de sus letras? o tal vez, el escultor se volvió poema entre sus ideas?
Quien sabe a ciencia cierta, si existe diferencia, o si en verdad importa esta? ...
Si los dos tienen las manos encallecidas, de tanto buscar en las estrellas, si sus colores transitan por la sangre, y sus esperanzas aletean constantemente por sus cabezas, en un sin fin de grietas escritas en sus venas...
Aves errantes de letras y bosquejos, atravesando sus bajorrelieves, silencios estallando y puliendo, buscando siempre la forma de decir, lo que sus bocas por siglos han guardado, detrás de los muros de sus cansadas miradas ...
Mientras que las noches embriagan sus deseos, de historias y cuentos, que se plasman y se funden en el hierro, con los confines del universo, como diagramando los cuerpos entre los versos...
Buscando, siempre buscando…
Observando sin descanso, como fluyen los corazón, entre sus manos, como escondiendo los secretos, en los horizontes lejanos,
y al mismo tiempo en su sentir siempre tan cercanos...
Olvidando que existen los imposibles, recordando que todo puede ser creado, continúan, escribiendo el atardecer, calando el alba,
pintando las ganas, deseando, con el agua y el fuego entre los labios...
Sensaciones que miran mas allá, incrustadas en sus rostros, donde se elevan las montañas, y se llena el mar, de caminos que los llevan a soñar, en los senderos de su arte y su libertad, poema y escultura, musas que reflejan su amar .....
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